Crônica para uma Sexta-Feira 13

SOLILÓQUIO

(Excerto II)

E este público falando por sussurros, desordenadamente reunido próximo ao meu esquife, ajuda a criar um cenário de pompa e glória, pois afinal este é ou não é um dia marcante, um dia simplesmente inesquecível?

Na verdade, se nada me incomoda do lado de dentro, imóvel como um objeto e apertado como embutido de presunto, descansando no revestimento almofadado e roxo com a tampa de madeira roçando o meu nariz que nem é tão grande assim, é porque também estou aqui do lado de fora, encantado e divertido com tantas lágrimas debulhadas, tanto sorrisoao léu, tanto desespero autêntico e tantas maledicências lançadas.

Os advogados agora me achamam de “de cujus”, os amigos distantes de “o falecido”, os credores de “que desgraça!”, o coveiro de “mais um”  e os herdeiros de “graças a Deus”, mesmo não havendo um prego torto para herdar ou talvez exatamente por isso.

A viúva, a quem os advogados chamam de “supérstite” não compareceu ao féretro para não ter que encenar ao vivo a choração das carpideiras nem ter que suportar os olhares de misericórdia dos fariseus de farrancho.

Passada a comoção do préstito, todos os interessados hão de encontrar um intérprete para decifrar meu testamento cheio de dívidas e sem nenhum dividendo.

Flutuo como um fantasma por entre os vasos de concreto rústico e suas flores emurchecidas, por detrás das pedras tumulares recobertas de musgo e limo e por sobre as cabeças dos canalhas que fingem sobriedade e se acotovelam, esticando o pescoço como galinhas ciscando para ver o esquife baixar à sepultura amparado por dois pedaços de corda como se fosse uma caixa de cebolas, ora a cabeça batendo contra o lado de cima, ora os pés se achatando contra o lado de baixo, amarfanhando o terno azul marinho grosso demais para o calor que está fazendo, terno que já frequentou tantas cerimônias fúnebres e que afinal tantas vezes vai à fonte, que um dia fica.

Flutuo como um fantasma porque sou um fantasma.

De nada me serve agora o dinheiro que eu devia, que eu não devia e que me deviam, o que eu não pude gastar, perdi ou deixei de ganhar, estivesse eu em Cafarnaum ou no Vale de Caxemira seria a mesma coisa, assim como em Londres ou Honolulu, e este som abafado do ataúde chegando ao fundo da cova me faz lembrar a Sinfonia do Novo Mundo como a Noite do Monte Calvo.

Já me preocupo com a movimentação que será feita por ocasião do sétimo dia, quando muitos provavelmente virão aqui novamente, e depois no primeiro mês, e no Dia de Finados, e a partir daí as coisas começando a se distanciar... a sétima semana, o sétimo mês, o sétimo ano, a sétima década e assim “ad eternum per omnia saecula, per omnia tempora...”

Enfim, lá vão eles se retirando, menos circunspectos do que deviam, pensando no que irão jantar e que vinho irão beber.

O último intruso atravessa o portão em direção à praça, e eu me recolho dentro do desconhecido.