O JANTAR

(excerto - II)

Este será sem dúvida o último jantar.

Tudo na vida tem o seu último dia, até os Papas morrem, embora não todos de uma vez, pela evidência da unicidade – ninguém jamais contaria Papas saltando cercas para poder dormir. É certo que surgem outros, mas Papa ou carneiros, nunca serão os mesmos, nem seria justo que fossem, o correto é uma vida de Papa e uma reencarnação de carneiro para fazer jus à lei das compensações.

Nem a mulata requebrante que traz e leva os pratos e as terrinas consegue mais disfarçar, pois as cadeiras parecem rebolar de um jeito falsificado, sem autenticidade na sua filosofia. Ou fingimos todos ou somos mesmo todos meros marionetes, o que talvez seja mais correto.

Amanhã, Esmeralda vai a um concerto – melhor que fosse a um conserto, a máquina já um pouco desarranjada, resfolegando como aquele carro naquele dia naquela praia, as dobradiças chiando, e eu estarei longe daqui, numa outra praia, com o sol lá no alto marcando outro meio-dia, no respingo das ondas, com o mar subindo e descendo, arfante como os seios da sereia.

Este será o último jantar, a última noite da temporada.

Já vejo Esmeralda à distância, a cabeceira da mesa entrando na linha do ponto de fuga e Esmeralda fugindo ao longo dela.

Este será o nosso último jantar, a última cruzada de talheres sobre o prato.