O IMPROVISO NO JAZZ
(Augusto Pellegrini) 

(Parte 2) 

A improvisação é uma forma de o intérprete apresentar a música, na qual ele busca impor uma identidade própria, de acordo com o seu feeling do momento.

Isto significa que dependendo daquele instante, da disposição, do humor e do estado de espírito em que se encontra, o mesmo intérprete pode apresentar diferentes maneiras de se expressar em diferentes ocasiões, exibindo improvisos diferentes para a mesma música. Isto significa também que um improviso quase nunca é repetido nos detalhes pelo mesmo músico quando de diferentes apresentações da mesma música, mesmo se ele estiver se apresentando com os mesmos músicos.

Como já foi ressaltado, a improvisação pode nascer tanto da habilidade técnica e da sensibilidade que o músico tenha para executar sua interpretação, como de alguma dificuldade que ele possa ter para desenvolver ipsis litteris aquilo que foi escrito pelo compositor. Assim, ele acaba alterando a linha melódica original, e ao fazê-lo acaba muitas vezes, com a sua releitura, compondo uma nova melodia, diversa daquela que foi escrita, embora feita sobre a mesma base harmônica.

Ao contrário do que muita gente pode pensar, a improvisação não acontece apenas com o jazz ou com a música popular moderna.

Muitas músicas que hoje chamamos de erudita, mas que podiam ser consideradas “música popular” na época em que foram compostas, também são pródigas em improvisação, pois frequentemente sofrem modificações no andamento e na melodia nas mãos dos solistas.

O piano de Lizst, Chopin ou Mozart ou o violino de Paganini frequentemente traduziam diferentes variações sobre um mesmo tema, podendo tornar a mesma música mais alegre, mais contemplativa, mais agressiva ou mais romântica, dependendo do desejo do executante.

Estas improvisações, no entanto, nada tinham de jazzistas e muitas vezes não eram exatamente improvisações, mas formas estudadas de executar a melodia e de explorar o mesmo tema em tonalidades maior/menor em diferentes situações.

 

      PÁGINAS ESCOLHIDAS

O FANTASMA DA FM (1992)
(Augusto Pellegrini)

 VIDA DE ARTISTA

A caminhonete ia aos solavancos pela estrada estreita, tortuosa e esburacada. A chuva, que desabara numa curta, embora forte pancada, já fora quase que totalmente absorvida pelo terreno arenoso, mas algumas poças d’água renitentes ainda se mantinham apresadas com uma boa porção de lama líquida que vez por outra borrifava o para-brisa.

A estrada coleava como serpente, rasgando o chão sem acostamento e cercada por uma densa mata que adivinhava pássaros e insetos, e quem sabe macacos e outros animais de pequeno porte.

Na entrada da cidade-acampamento havia um portal de madeira e uma guarita com sujeitos exibindo cara de poucos amigos que faziam uma inspeção superficial, anotavam a placa do veículo, horário e nome do motorista e me mediam de alto a baixo como o fariam todos os delegados e inspetores policiais deste mundo.

A informação passada pela empresa não mencionava nenhum campo de concentração como isto aqui parece ser, apenas falava de um pequeno núcleo habitacional com hospital, cinema e supermercado, as casas dos engenheiros de um lado e as dos empregados sem patente do outro, assim como se separam os tomates bons dos tomates podres. Lá no fundo, o canteiro de obras emergia da terra como uma plataforma espacial em processo de montagem.

O prospecto da empresa, impresso em caríssimo papel “couché”, só não mencionava os botecos e a zona de meretrício que se formava ao longo de uma avenida que nascera do lado de fora da cerca e que era a única diversão dos peões nas suas horas de folga.

Foi esse o palco em que recitei meus primeiros papéis nesta vida de pioneiro de grandes implantações industriais nos quatro cantos do país. A plateia e a produção do espetáculo variavam com a latitude do empreendimento, mas o script era praticamente sempre o mesmo.    

 

(Recordações dos tempos de peão de trecho, uma homenagem a todos aqueles que enfrentaram essa delícia de guerra) 

 

SEPARAÇÃO 

1968

(Samba de Augusto Pellegrini)

 

Quanto custa

Haver separação

Pode ter lágrima

Pode ter tristeza

O desencanto

A desilusão

 

Quanto vale

Desesperança e dor?

Se há a esperança

Da volta vir um dia

Um novo encontro

A nova canção

 

Quanto custa

Mas tem que ser assim

Neste momento

Ficar é não é possível

É preferível

Sorrir na despedida

 

Depois, quem sabe

Com a mudança que vier

Voltarão as escolas de samba

Coloridas de flor e mulher

Voltará o sorriso criança

Será o meu mundo

Transformado em céu

 

 

 

COMO NASCEM AS CANÇÕES
(Augusto Pellegrini) 

(Parte 2)

Herivelto Martins compôs muitos sambas-canções tendo como tema a vida conjugal tumultuada que levava com a cantora Dalva de Oliveira. Havia entre eles um amor bandido – ele um boêmio irrecuperável, ela uma mulher ciumenta e cheia de caprichos.

Entre as composições de Herivelto dirigidas à Dalva, temos “Caminhemos” (“Não, eu não posso lembrar que te amei / Não, eu preciso esquecer que sofri / Faça de conta que o tempo passou / E que tudo entre nós terminou / E que a vida não continuou pra nós dois / Caminhemos, talvez nos vejamos depois”), gravada em 1947 por Francisco Alves, e “Cabelos Brancos” (“Não falem dessa mulher perto de mim / Não falem pra não lembrar minha dor / Já fui moço, já gozei a mocidade / Se me lembro dela me dá saudade / Por ela vivo aos trancos e barrancos / Respeitem ao menos meus cabelos brancos... / ... E agora, em homenagem ao meu fim / Não falem dessa mulher perto de mim”), gravada pelos Quatro Ases e um Coringa em 1949.

Foi em 1947 que Herivelto compôs “Segredo”, quando as brigas do casal eram muito intensas e tudo indicava que a separação já se tornara inevitável (“Teu mal é comentar o passado / Ninguém precisa saber o que houve entre nós dois / O peixe é pro fundo da rede / Segredo é pra quatro paredes / Não deixe que males pequeninos / Venham transformar os nossos destinos... / ... Primeiro é preciso julgar pra depois condenar”), gravada pela própria Dalva.

A separação aconteceu em 1950, e depois dela Dalva recorreu a dois amigos compositores – J.Piedade e Osvaldo Martins – para gravar “Tudo Acabado” (“Tudo acabado entre nós, já não há mais nada / Tudo acabado entre nós hoje de madrugada / Você chorou, eu chorei / Você partiu, eu fiquei / Se você volta outra vez eu não sei” / Nosso apartamento agora vive à meia-luz / Nosso apartamento agora já não me seduz / Todo o egoísmo veio de nós dois / Destruímos hoje o que podia ser depois”).

Seguindo a mesma linha de raciocínio, ainda em 1950 ela voltou a desabafar com a gravação de “Errei Sim”, um samba “mea culpa” que Ataulfo Alves havia composto há alguns anos (“Errei sim, manchei o teu nome / Mas foste tu mesmo o culpado / Deixavas-me em casa me trocando pela orgia / Faltando sempre com a tua companhia / Lembro-te agora que não é só casa e comida / Que prende por toda a vida / O coração de uma mulher / As joias que me davas / Não tinham nenhum valor / Se o mais caro me negavas / Que era todo o seu amor / Mas se existe ainda quem queira me condenar / Que venha logo a primeira pedra me atirar”).

 

 

O TURFEBOL

(Augusto Pellegrini) 

           Há muito tempo, as corridas de cavalos – conhecidas na intimidade como “turfe” – eram muito populares. Os principais jornais do Rio e de São Paulo dedicavam páginas inteiras às corridas que se desenrolavam no Hipódromos da Gávea e de Cidade Jardim, num ambiente de cheio de charme e tensão que juntava a parte plebeia dos apostadores com a alta sociedade local.
            As emissoras de rádio tinham locutores como Ernani Pires Ferreira e Vicente Chieregatti que narravam com emoção as tardes ou noites turfísticas – “Atenção!!! Foi dada a largada...” – com a participação de analistas e repórteres, como manda uma boa transmissão.

            Cavalos como Gualicho, Helíaco, Quiproquó, Adil, Farwell, Tirolesa (esta, uma égua) fizeram a alegria de muita gente, conduzidos por jóqueis vitoriosos da estirpe de Luiz Rigoni, Oswaldo Ulloa e Francisco Irigoyen.

            De repente o turfe se calou. Os jornais deixaram de publicar, as emissoras deixaram de narrar, as pessoas deixaram de acompanhar, e a alegria dos cavalos murchou. O turfe ainda existe, sim, até hoje, mas ninguém faz a menor ideia do que acontece lá dentro, e ninguém se interessa mais com isso.

            Traçando um paralelo com o futebol, as dificuldades que o torcedor tem atualmente para acompanhar os jogos do seu time são imensas. Ele tem que assinar pelo menos meia dúzia de canais alternativos de televisão ou internet, ficar pesquisando na rede para ver onde e se o jogo que ele gostaria de assistir será transmitido, ficar na dependência do sinal para a região onde mora e outras chatices mais ou menos dispendiosas.

             Ir ao estádio, nem pensar, com os ingressos a preço de ouro, aliado a todas as preocupações com os procedimentos sanitários e o risco de sofrer agressões, ter o ônibus ou o carro apedrejado ou ser atirado nos trilhos do metrô se estiver vestindo a camisa do adversário.

            A ganância com que os dirigentes e a mídia estão tratando o futebol está afastando os torcedores, que na falta de ver seu time jogar acaba arrumando outra distração e aos poucos irão dar menos e menos importância a uma coisa que está cada vez mais difícil e cara de ver.

           O chavão é velho, mas vale a pena mencioná-lo: devido à avidez com que querem ganhar cada vez mais e mais, os organizadores – clubes, federações, imprensa patrocinada, empresas de marketing esportivo, emissoras de televisão – vão acabar matando a galinha dos ovos de ouro.

           E transformar nossa diversão das noites de quarta-feira, dos sábados e das tardes de domingo num futuro turfebol.

 

Março 2022   

              

 

À PROCURA DO MEU EU

(Augusto Pellegrini)

Saí um dia à procura
Do meu eu mais que perfeito
E retornei contrafeito
Pois depois de tanta lida
Percebi que nesta vida
Não há meu eu que dê jeito

Saí um dia à procura
De um amor verdadeiro
E passei um ano inteiro
Batendo de porta em porta
Pra saber se alguém se importa
Com este meu eu romanceiro

Saí um dia à procura
De algo meu proibido
Como um vício desmedido
Que me levasse à loucura
E percebi que a procura
Tornou meu eu desvalido

Saí um dia à procura
De um tesouro à deriva
Pra tornar mais atrativa
Esta vida de problemas
E vi meu eu num dilema
Entre o fato e a expectativa

Saí um dia à procura
De um destino, embora incerto
Fui em frente, peito aberto
Não passei do desejado
Recuei, amedrontado
Sem ter salvação por perto

Saí um dia à procura
Do meu mundo verdadeiro
E era você, por inteiro
O meu eu que eu procurava
No fim, não passou de um sonho
A imagem que se formava

Saí um dia à procura
Daquela paz almejada
Notei que no fim da estrada
Tinha alguém à minha espera
Entre a surpresa e a quimera
Era o meu eu que lá estava 

Outubro 2018

 

NOVOCABULÁRIO INGLÊS

(Copyright FluentU)

English words that people say wrong and use wrong 

(ver tradução após o texto) 

INFAMOUS   

Wrong meaning: Very famous. 

Right meaning: Famous for a negative reason.

 

Speaking of infamous people and things, this word does not mean “very famous”. It actually refers to something or someone who is famous for all the wrong reasons.  

 

Heroes are famous for their great deeds. Bank robbers, on the other hand, are infamous for their criminal deeds. Celebrities can be either, depending on how well they behave themselves (or don’t).

 

           

            TRADUÇÃO

 

Palavras da língua inglesa que as pessoas usam com o sentido errado

 

INFAME

Significado errado: Muito famoso.  

Significado correto: Famoso devido a uma razão negativa.   

Quando se fala de fatos ou pessoas infames, a palavra “infamous” não significa “muito famoso”. Na verdade, ela se refere a alguma coisa ou alguém que é famoso por razões negativas.  

Heróis são famosos (“famous”) pelos seus grandes feitos. Por outro lado, ladrões de banco são negativamente famosos (“infamous”) pelos crimes cometidos. Celebridades podem ser “famous” ou “infamous”, dependendo de como eles se comportam (ou não).

 

 

SINOPSE DO PROGRAMA SEXTA JAZZ DE 14/06/2019
RÁDIO UNIVERSIDADE FM 106,9 Mhz
São Luís-MA

JOÃO GILBERTO LIVE AT THE 19th MONTREUX JAZZ FESTIVAL

Por diversos motivos, João Gilberto Prado Pereira de Oliveira se constitui num divisor de águas dentro da música popular brasileira. Primeiro porque com seu jeito especial de cantar e de tocar violão, ele se tornou um marco na transposição do chamado samba de raiz para a bossa nova, embora afirme que o que faz é realmente samba (na verdade, ele interpreta ambos). Depois, porque conseguiu dividir o público em críticos azedos  e fãs extremados, pois há os que o adoram e os que o detestam, estes felizmente numa proporção menor. Cantor, violonista e, em menor escala,  compositor, João Gilberto, que completou 88 anos há poucos dias,  tem a admiração de todo o mundo musical – América, Europa, Japão - numa carreira iniciada aos 18 anos como "crooner" de conjuntos vocais, remodelada aos 27 quando inaugurou a bossa nova e encerrada aos 77 em 2008 num memorável show no Rio de Janeiro. Desde então, o cantor se mantém recluso, com problemas de saúde e muita encrenca familiar. Sua carreira está sendo revisitada neste show ao vivo no Festival de Jazz de Montreux em 1985, onde, com voz e violão ele interpreta alguns dos seus sucessos como "Garota de Ipanema", 'Desafinado", "Tim-Tim por Tim-Tim", "O Pato" e "Sandália de Prata", sob os aplausos do público.      

Sexta Jazz, nesta sexta, oito da noite, produção e apresentação de Augusto Pellegrini

 

 

LÁ VEM MARIA 

1968

(Augusto Pellegrini)

 

Olha, lá vem Maria

Linda, lá vem Maria

Seus cabelos negros balançam

Combinando com a tarde morena

O sol vai espiar no decote

Demora, e a sombra faz véu

Olha, lá vem Maria

 

Olha, lá vem Maria

Linda, lá vem Maria

Com seu passo livre e descuidado

Caminhando pro bar onde o João

Esquece no copo suado

Problemas sem solução

Olha, lá vem Maria

 

Sua bênção

Deus do amor que nos guia

Sol, poesia, calçada, Maria

Sua bênção

Deus do amor que nos guia

Sol, poesia, calçada, Maria

Seu mundo valia

O que vale hoje em dia?

 

Olha, lá vem Maria

 

                                                                 

                                                           PÁGINAS ESCOLHIDAS

       O FANTASMA DA FM (1992)
(Augusto Pellegrini)

 A BUSCA E A FUGA

A noite de São Paulo é quase fria e, a não ser que seja extremo verão, não se presta para grandes proezas ao ar livre.

Mesmo assim, pleno outono e sob uma árvore bem copada do Restaurante Forte Apache recém-inaugurado, eu e Eduardo Coutinho Maia tomávamos aquele chopinho abençoado com um dedo de colarinho enquanto degustávamos tiras de uma pizza de muçarela especial, azeitando as engrenagens do estômago e do cérebro.

Estávamos planejando mais uma investida no mundo do cinema 16 milímetros, com Eduardo pedindo um argumento nebuloso a respeito de um sujeito que buscava alterar as estruturas da sociedade (A Busca) e acabava repelido e escorraçado por ela (A Fuga).
O filme deveria ser enigmático e cheio de simbolismos, e a sociedade em questão deveria ser ao mesmo tempo passiva e agressiva. Eu, que fazia as vezes de autor , roteirista  e diretor, que me virasse, o negócio do Eduardo era a fotografia em preto e branco.

Assim, o garçom trouxe mais dois e um steinheager pra quebrar o gelo enquanto a ideia, que mais tarde virou argumento, roteiro, decupagem, tomadas de cena e edição começava a tomar forma.
O friozinho se tornara mais intenso, e eu fiquei em solilóquio com minha caneta e bloco de anotações na busca incessante de uma verdade que eu não queria conhecer e da fuga, ainda que tardia, para o meu próprio mundo.

Hoje, faço um aceno em direção ao desconhecido, dedicado ao Eduardo, que eu não vejo há mais de quarenta anos, posto que ele já morreu.

(Assim começam tantas obras de teatro e cinema – não necessariamente com frio e chope, mas com muita concentração. E assim terminam – com muita saudade)